Yo no se hacerlo

Es lo mismo llorar que morir, pudrirse como un fruto que ha sido, alguna vez, el más maduro y deseado por muchos...

La rosa cayó, el rocio muere al tocar el suelo, siempre por las noches, igual que mueren los locos y los poetas que nunca duermen, por la noche hermosa y cruel, atractiva y despiadada, con besos tan frios como su viento y tan cálidos como sus estrellas; sea como sea, todos los solitarios hemos de morir.

La flor

La flor deambula entre las pupilas inquietas de los que pasan. Es hija de los días anteriores y madre de nuevos matorrales, sangrantes madrugadas y pasos que no se dan. La paz ya no estaba de su lado, una boca silenciosa la arrancó una vez.

Duermete en mis brazos, dulce flor

Duerme que yo más de cien veces quise amar y nadie me dejó, por eso dejame amarte a tí. En las espinas están los problemas, eso creen los que no entienden, mas es tu perfume el que atrapa y no suelta, el que enamora y envenena hasta matar...

Descansaba ella

En la rama más hermosa, en la que menos se veía, allí descansaba ella, hermosa e indescifrable.

30-10-2012

El demonio bailarín

No podían verlo ni dejar de mirarlo, lo adoraban hombres y flores, las mujeres y el carbón. Pedía que hagan espacio cada vez que escuchaba aquella música, y en el inevitable apogeo de los presentes, él los deleitaba con una danza estremecedora, encantadora y fatal.

No eran muchos los que soportaban verlo bailar, muchos debían pagarle con algo, El Demonio Bailarin elegía siempre sus almas.

No hay tiempo para otra historia, debo partir, porque él está danzando.

Solo solo

Estoy tirado y solo, bueno, siempre estoy solo... Y quienes dicen quererme parecen tan lejanos, quienes me buscaron ahora se fueron pero no me dejan ir...
Y los cigarrillos no se van, tampoco la cafeina ni el dolor...
Estoy tirado en una silla y no tengo ganas de que salga el puto sol otra vez, porque acá en mi silla estoy destruido pero no debo fingir, no necesito hacerlo... Y si salgo afuera ya no seré más que ese espejismo de mi pasado una vez más... Un monstruo armado de mi niñez y mi critica, unidos para... No sé para que, si yo ya no quiero ser.

El motor

Cierra sus ojos con el ocaso parpadeando, las luces le duelen, los espacios lo adoran y solo un romance es prohibido es su motor...

Ahora el tiempo, la flor

Ahora al tiempo lo mido como quiero, se maneja de recuerdos y no por otra cosa, sin angustias, sin temores
La flor me dió esa idea, me hizo darme cuenta de que nunca se me hace tarde, de que las bicicletas llevan ángeles...
No quisiera olvidarte, no voy a hacerlo nunca... Y no voy a destruir la fragilidad de su obra, ya no hay motivo para no ser feliz, despues de que me alentaras a serlo, no hay algo que importe más...
Si escondo algo solamente yo lo sé, si pierdo algo... Se que siempre habrá tiempo...

Explotar es ser

Volveme loco, odiame, incluime, amame con toda tu fuerza y luego incendiame como si fuera lo peor...

Pero explota!

Llename de ideas y deja que te cuente las mias.

Explotemos!

Mi ángel se fue

Cayó aquel ángel de alas brillantes, yo lo vi  en pleno impacto y me acerqué despacio a su lecho... el ángel sangraba.
Tomó delicadamente mis manos y miró a mis ojos, más no pude escuchar lo que me decía, entonces se acercó a mi oido un poco más... Su vioz tan  suave me recordaba a los arruyos del viento cuando acarició mis heridas aquella noche indiscreta en la que fui tan miserable como un hombre puede ser... ¿Por qué acabamos con todo esto de esta forma? la m isma pregunta rebotaba en mi cabeza cada noche  y no me dejaba dormir jamáz...

El ángel me esperó, para que entendiera en donde estaba, y cuando  levanté mis ojos le vi morir. era tan frágil, tan hermosos sus ojos...  creo que lloré, creo que una lágrima escapó de mis arruinados ojos y no había droga alguna que mitigue mi dolor... "el ángel se fue" dije en mis adentros y  doblé mis rodillas, posándolas sobre el arenoso suelo que me protegía ya no sé de que.

Tomé aire, el poco que había, e intenté moverme de mi lugar, fue entonces cuando mi espalda besó el suelo y no recuerdo que más pasó, tan solo que desperté en un espacio más adorable, lejos de la arena que me había soportado una vez... mi ángel estaba allí, dijo que yo tardé un poco, pero que me comprendía...

Eterno en mi pensar (Las creencias de El Verdadero parecian no ser las mejores opciones esta tarde de verano)

Contaba las hojas que iban cayendo, el día le regalo un espacio para que pueda ser...
voló mas allá de todo lo que creíamos nosotros y se dio a conocer mas tarde con forma de plasma.

Ardor en su cuerpo deshecho, destrozo sus manos tan solo con mirar atrás, la esperanza era un vuelco, una creencia innecesaria de lo que existe y lo que es en verdad parte de lo real... mira a los demás sonriendo como si fuera un film antiguo, las horas pasaran ligeras, livianas y moriremos en un segundo...

Creí ver las virtudes mas bellas de la verdad en la puerta, pero tan solo era esa farsa amistosa hasta cierto punto la que nos consume cuando no nos damos cuenta... ¿a donde se irán las cosas mas preciadas cuando seamos nosotros mismos un tesoro? el brillo de las cosas reluce en los ojos de quien las ve tan solo por un tiempo, hasta que aparece otro amor falso y siniestro al cual nos llevamos en nuestros sueños mas ambiciosos y así nos dejamos de escuchar la melodía del sentimiento oculto...

Perdí el tiempo, si lo admito! mas no me importa ya porque soy eterno, no en la vida, no en la tierra... soy eterno en mi pensar una, otra, otra vez...

No fue (Dentro de los pensamientos del Rey del Imperio del Oro, bajarán en otro sitio mañana los hombres)

Sentí como las hojas caen... ¿no te parece un sueño hermoso? dejá que tu espacio crezca, entre las nubes...
Podrías ver más lejos con los ojos que te regalé... son de palabras.

Imaginé una historia de brújulas, perdidos los silencios y la calma... conté la fábula del mundo a quienes nos amaban a quienes nos dibujaban... sonrisas para vivir...

Y si la imaginación se mezcla entre las nubes será como vivir esos sueños dormidos, será como soñar con el tiempo que nos queda en las manos... No le tengo miedo a quebrar mis tiempos... no le tengo miedo a detonar mis sentimientos... al verte.

Si me enamoré, no fue tu risa;
si me encerré no fueron rejas... fue el dolor carcomiéndonos... los párpados.

Un beso no se vende, no; pero es difícil negarse a la dulzura...

Miro el arma

May tomó el arma con sus manos, las mismas manos que una vez acariciaron a Felipe esta vez lo matarían; lo miró a los ojos y desprendió de su boca, aquella que antes bailaba en los labios de él, de aquél a quien le juró amor eterno, gritos llenos de ardor... "Ni la vida, ni el tiempo Felipe. Ni la muerte ni el amor... tan solo esto"
El pobre tipo miraba a su alrededor asustado pero atraído aún a la belleza de May, miraba su abdomen tan perfecto, su cuello que una vez lo hizo temblar, sus ojos que ahora estaban enceguecidos pero que solían ser faros de amor y contemplación... miró el arma.

Tan solo Kafka lo comprenderia

En ese tumulto de ideas, de concentración perdida en conjunto con la motivación más extraordinaria; me vi envuelto en un circulo de ideas desentendidas de lo que la Mayoría - Asesina llama verdad.
Fui práctico, al ver a Kafka allí sentado no hice nada más que mirarlo desde un lugar prudente, en el que no lo molestase, en el que el silencio fuera parte de los dos, como uno más en ese momento de amigos que yo intuí...

Despacio fui comprendiendo partes de mi vida que antes no había alcanzado a entender, que nunca había sabido apreciar... Kafka lo comprendía.

Dejé mi suerte colgada de un ramo, de una pensamiento que más de una vez desvaneció, que fue mi risa... una perdición acústica más de una vez... un espanto vivirlo.

Kafka... tan solo Kafka lo comprendía.

Los dos símbolos

Eran las doce cuando vió aquel símbolo en la pared ¿Habría estado siempre allí? Buscó
valor para acercarse, se tropezó con su intuición y, entonces, se quedó sentado en su silla.
No podía dejar de observarlo y se quedó como petrificado, observándo, hasta percibir que
aquel símbolo representaba a un sapo. Apenas podía creer la situación. Su té rojo ya se
enfriaba en la taza y, de su cigarrillo, solo quedaba un poco de ceniza asomando por el
filtro. ¿Cambiará de lugar? se preguntó inquieto mientras apretaba sus manos tensas.
Trató de olvidarlo todo, quiso inventar que esto había sido tan solo un sueño, entonces
abrió un libro que reposaba en la mesa y comenzó a leer. Llegó a terminar dos capítulos de
"Ardiente paciencia" y levantó nuevamente la mirada dirigiéndose al sapo que
representaba aquel símbolo. Tan misterioso e inexplicable era, tan autoritario; allí, en la
pared, sin moverse, había obligado a un hombre a que esté inmóvil también.  
- ¡Sal de ahí! - gritó con fuerza, enfurecido - ¡Dejame en paz!
Pero el símbolo seguía allí, inmóvil, como si le hubiese encantado aquel muro blanco de la
sala. El hombre comenzó a transpirar, era un sudor frío que recorría su frente, le viajaba
por las mejillas y se secaba en su cuello, absorvido por la camisa.  
Odiaba penar que todo era cierto, sin más que estar dibujado en aquel muro, el símbolo
parecía reírse de él. Pensó que debía dormir y lo hizo desde su silla, tenía terror de
moverse de allí, un terror que no podía explicarse ni siquiera a si mismo. Al despertar el
símbolo seguía allí.  
-¡Maldito, maldito sapo asqueroso! ¿Por qué me perturbás así?
Sintió que algo se enredaba por su tobillo y lo apretaba con una fuerza terrible, el dolor no
lo dejaba ver, pero pudo escuchar sus huesos según se iban partiendo por la fuerza de
aquello que lo apretaba. Casi enloqueció cuando vio que rodeando su pie derecho,
reposaba un símbolo que representaba a una serpiente. Antes de morir, oyó una voz que le
decía:
"Has vivido más de treinta años. Decidiste temerle a lo viejo, a lo que ya conocías: La Vida.
Entonces la novedad, lo que nunca habías sentido: La Muerte, apareció de sorpresa.  

El viento lo llamaba y entonces surgió una historia de complicaciones otoñales

El viento lo llamaba, le hablaba en otro idioma, lo atraía, lo manejaba...
La palabra se abrió en su mente como una flor amarilla en un otoño incierto, como una puñalada abre el cuero para dar paso a la muerte pronta...

Silbó en su oído la canción de la pena, la impenetrable agonía de la música del sol y ahora no es más que aquello que vemos, aquello que palpamos y que se vuelve cada vez más inexpresivo sin querer...

El viento le formaba espirales en el pensamiento, lo llevaba a otro universo especial, paralelo al siniestro espacio y lo hacía ser reiterativo para escapar de la nada, ¿de la nada? dijo el hombre, aquel que se paraba siempre en el mismo sitio, que todos corrían pero que él no veía la llegada ¿a dónde? correremos a la muerte, escapando de la vida, quizás sea asi, no lo sé...

Déjame entonces que sea yo ese viento, déjame dejarte... que seas tú y así cruzaremos los caminos que no pudimos cruzar aquella vez porque también el tiempo corría de la vida.

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Dedicado a JAVIER ALEJANDRO AYALA... es horrible saber que ya no corrés por acá.