Me siento como un ave figurada de angustia como un espejo, como un bajo nivel
Y soy el agua seca, la lágrima me humedece, me vuelvo humo y muero en la pared.
La gente encerrada, los finos carteles, promociones de una vida mejor, pero no matan al humo, no espantan a las ratas, saben que la vida se forma de eso y de amor.
Muerta, muerta esta la primavera y sus flores y todo,
el canto rellena las voces de angustia y esa primavera asi fue como murió.
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"De los viejos cuadernos".
2012
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